追书网 > 女频频道 > 抗战:我靠编制系统执掌无敌强军 > 第217章 被包围日军的凄惨

炮声砸下来的瞬间。

一米厚的土墙,像纸糊的一样被掀飞。

小野手里的刺刀还悬在半空。

他刚在木牌上刻完自己的名字和家乡地址,下一秒,冲击波直接把他整个人拍进了土墙里。

半截身子陷在碎砖里。

手里还攥着那半块木牌。

他旁边的同乡。

前一秒还拍着他的肩,说等停战了一起去沈阳喝清酒。

这会儿人已经碎了。

半块脑袋滚在脚边,脸上还挂着笑。

工事塌了。

战壕平了。

堆在阵地后方的弹药箱被一发火箭弹直接命中。

“轰——”

连锁殉爆掀起来十几米高的火球,半个弹药库连着附近两个步兵小队,直接炸成了漫天碎肉。

没人喊防空。

没人喊隐蔽。

每分钟一千两百发炮弹砸下来,连惨叫都被炮声吞了。

有人抱着头往弹坑里跳,跳进去才发现坑里全是碎尸。

有人疯了一样往阵地后面跑,跑两步就被气浪掀飞,落地的时候已经没了人形。

他们一天一夜修出来的防御工事。

他们引以为傲的野战阵地。

在五百门重炮面前,像沙子堆的城堡。

浪一拍,就散了。

砖窑指挥部。

三发150mm重榴弹直接砸在了屋顶。

砖墙炸出一个能开进卡车的大洞。

屋顶塌了大半。

三个参谋当场被碎砖砸成了肉泥。

板垣整个人被气浪掀出去三米,脸朝下拍在泥土里,耳朵和鼻子同时往外渗血。

他挣扎着爬起来。

眼前一阵阵发黑。

第一反应不是喊疼,是扑到废墟里扒发报机。

“联队长!给各联队发报!收拢部队!组织反击!”

没人应。

电台已经炸成了一堆扭曲的零件,电线冒着焦烟。

不是信号被炮声盖过。

是整个指挥部的通讯系统,直接被第一轮齐射炸没了。

他扒着砖窑的缺口往外看。

漫天的火龙还在往这边砸。

暗红色的炮口焰映得他脸都发僵。

他认出来了。

那不是75mm野炮。

是150mm重型榴弹炮。

还有火箭炮的尾焰。

段启年藏了家底。

南京潜伏给的情报说他只有几十门重炮。

全是假的。

板垣的牙齿咬得咯咯响。

嘴唇哆嗦着,反反复复只有一句话:

“他怎么敢……他怎么敢违抗军令……”

他本来算好了。

等停火协议一签,他带着较完整的板垣师团回本土。

下一步就是陆军省次官。

前途一片光明。

现在。

师团指挥部没了。

通讯断了。

前线各联队连建制都保不住了。

他的仕途,他的军功,他半辈子的谋划。

被这一轮齐射,炸得稀碎。

赵大奎已经吓傻了。

他缩在弹坑里,满脸都是旁边副官溅过来的脑浆。

裤裆早湿透了。

刚才还跟他一起盘算着升官发财的副官。

这会儿只剩半条胳膊,搭在他肩膀上。

不远处。

平日里耀武扬威的日军督战队。

五个人,一挺机枪。

刚才还拿枪顶着他们的后背,敢退就枪毙。

现在被一发炮弹直接覆盖。

连人带枪,炸得连渣都找不到。

刀疤脸老周靠在弹坑壁上。

左腿被弹片划开一道大口子,血顺着裤腿往泥土里渗。

他怀里揣着一封家信。

是上个月媳妇托人写来的,问他过年回不回家。

他想起九一八那天。

他把枪扔了,躲在路边草堆里。

看着日本兵捅死一个骂他“当兵的不顶用”的老百姓。

那人临死前瞪着他的眼睛。

他记了十五年。

后来他当了伪军。

替日本人守过据点,杀过抗联。

手上沾了同胞的血。

他一直跟自己说,是为了活命,没办法。

老周低头看了看手里的枪。

忽然笑了。

笑得眼泪都下来了。

他把弹夹退出来,扔在泥里。

又把枪拆成零件,扔得远远的。

从扔枪那天起,他就已经死了。

今天,就当活过来了。

炮位上,地动山摇。

五百多门炮同时击发的后坐力,震得人脚底板发麻。

炮兵们红着眼睛填弹。

有人耳朵震出了血,顺着下颌往下滴,擦都不擦。

有人被炮闩烫掉一层皮,撕块布一缠,抬手又推进去一发炮弹。

没人喊口号。

没人说话。

只有机械的装填、瞄准、击发。

每一发炮弹,都带着一笔血债。

指挥部窗前。

段启年站得笔直。

手里的怀表被他攥得发烫。

参谋长快步走过来,脸色凝重:

“军座,南京第八封电报了。

还是停火令。

委员长亲自发的,让我们立刻停火,等候谈判。”

段启年没回头。

看着远处烧红的天,声音冷得像冰:

“回电。”

“炮火太猛,电报没收到。”

参谋长顿了一下,挺直腰板:

“是!”

怀表的指针,指向十二点十五分。

段启年“咔哒”一声合上表盖。

“再加五分钟。”

“瞄准板垣的指挥部,砸。”

前线战壕里。

老兵王大柱把七块身份牌,挨个绑在胳膊上。

七块牌子。

七个名字。

都是跟他一起从山海关出来的兄弟。

现在就剩他一个了。

旁边的新兵。

把一块染血的布条缠在枪托上。

布条是从连长的衬衣上撕下来的。

上面写着四个字——

“还我河山”。

旗手半跪着。

把第十二师的残旗插在战壕边。

旗面炸了七个洞。

被风一吹,猎猎作响。

所有人都盯着手腕上的表。

粗重的呼吸声,混着远处的炮声。

没人说话。

复仇这两个字,不用喊。

刻在骨头里。

十二点二十分整。

“咔——”

最后一声炮响落下。

整个战场,突然静了。

静得能听见风吹过旗子的声音。

段启年缓缓拔出腰间的指挥刀。

刀锋在火光下,冷得刺骨。

他开口。

声音不高,却像惊雷一样炸在每个人耳边:

“虎贲军——”

“上刺刀!”

冲锋号,骤然吹响。

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