火把越过坡顶的那一刻，赵铁衣的手已经按在了主楼暗格的机关上。
他没再看远处那片连成一线的火光，也没去数到底来了多少人。他知道，这次不是试探，是玩真的了。
“点火。”他开口，声音不大，但站在他身后的老张立刻抬手挥下。
城墙上所有火把在同一时间被点燃。几十支松油火把噼啪炸响，火光冲天而起，照得城前五十步亮如白昼。尘土在光柱里翻滚，像是被烧着了一样。
弓手们蹲在垛口后，没人动，也没人说话。西段陈七那边传来一声轻咳，很快又被压了下去。整个城墙静得能听见火苗撕裂空气的声音。
赵铁衣低头拉开暗格，里面躺着那挺马克沁重机枪，黑沉沉的，枪管泛着冷光。他伸手把它抱出来，重量压得他肩头一沉——旧伤还在隐隐作痛，但他没停，直接将枪架在早已准备好的三脚架上。
金属支架咬进石缝，稳得像长在城楼上。
他拉动枪栓，咔的一声，上膛完成。弹链从木箱里拖出来，黄铜色的子弹一颗颗咬进供弹口。他回头看了眼：“弹链检查过没有？”
“三遍。”老张蹲在旁边，手里还攥着一段，“没断口，没卡痕。”
“轮替两人，一组压弹，一组递箱。别等打空了才换。”他说完，眼睛已经盯住了前方。
北戎的鼓声变了。
不再是刚才那种缓慢压迫的节奏，而是密集如雨点砸铁皮，咚咚咚地往人脑子里钻。紧接着，大地开始震。
先是轻微的颤，然后越来越重。一排排黑影从荒原坡道涌下来，全是重甲步卒，披着厚牛皮嵌铁片的铠，头上戴着尖盔，手里举着一人高的包铁木盾。他们走得不快，但每一步都像踩在石头上，整整齐齐地向前推。
中间那一队，抬着一根粗得吓人的攻城槌，两头包铁，挂着铁链，由二十个壮汉扛着，一步步往前挪。后面跟着的是督战队，拎着砍刀在阵后巡走，谁敢退就当场斩首。
赵铁衣盯着那根槌子，估算距离。
三百步……二百八十……二百六十……
他的手指贴在扳机护圈外，没急着扣。他知道现在开火太早，敌人会散开；太晚，门就得被撞烂。
等到二百步出头，敌阵最前排的盾牌已经快连成一面墙，后排的人也开始跑步冲锋，密度一下子拉满了。
就是现在。
他拇指一拨保险，右手猛地扣下扳机。
轰——！
马克沁瞬间咆哮起来，枪口火舌炸出，像一条发疯的赤蛇，在夜空中撕出一道红线。子弹呈扇形横扫而出，第一轮就砸在最前面那排盾牌上。
砰！砰！砰！
厚实的木盾根本挡不住七点九毫米***，子弹直接穿透，把后面的脑袋打得爆开。血雾混着碎骨喷出来，前排五六个士兵还没反应过来，整个人就被掀翻在地。
第二轮点射紧跟着打出，目标不再是盾阵，而是人群密集处。子弹专挑脖子、胸口、大腿这些露出来的位置打，一串过去，七八个人倒下，后面的踩着尸体继续往前冲。
“压弹！”赵铁衣吼了一声。
老张和另一个老兵立刻扑上去，一个扶枪稳定方向，一个用力往下压弹链。黄铜子弹哗啦啦地往里送，枪声没断，持续喷吐着死亡。
第三轮扫射覆盖到了攻城槌附近。扛槌子的北戎兵刚躲到盾车后面，结果盾车的木板被子弹凿穿，两名抬槌的壮汉当场中弹，腿上被打成筛子，跪倒在地。其他人慌忙去扶，可那根巨槌太沉，一歪就压死了两个。
督战队的头目见状大怒，挥刀砍翻一个想逃的士兵，厉声嘶吼：“往前冲！退后者杀无赦！”
可命令归命令，人腿终究跑不过子弹。
马克沁的火力太猛了，一分钟上千发，打得北戎军根本抬不起头。盾阵开始崩溃，有人扔掉盾牌想趴地上爬，结果被侧面飞来的子弹削掉半边肩膀；有人试图绕侧翼靠近城墙，可东段李大牙早就按赵铁衣的吩咐布置好了伏角弓，三轮齐射逼得他们退回正面。
可正面更惨。
火舌来回扫荡，像割麦子一样放倒一片又一片。尸体堆得越来越高，后面的人踩着同袍的背往前冲，可每前进一步，都要倒下三四个人。
一名北戎百夫长披着双层铠甲，一手举盾一手持斧，吼叫着带头冲锋。他运气不错，连冲三十步都没中弹。可就在他离城墙只剩四十步时，赵铁衣调整了射角。
哒哒哒——
三发点射，精准命中他胸口。第一发打偏，第二发击穿铠甲缝隙，第三发直接钻进喉咙。他仰面倒下，手里的斧头飞出去老远。
攻城槌彻底停了。
剩下的十几个抬槌兵吓得缩在盾车后不敢动，督战队连砍三人也没人敢上前接手。整条进攻线就像被拦腰斩断，前头的死光了，后头的挤成一团，谁也不知道该进还是该退。
赵铁衣松开扳机，枪管冒着白烟，空气中弥漫着浓烈的硝烟味。
“换散热筒。”他低声说。
老张立刻动手，用准备好的湿布裹住枪管，又换上备用的冷却套。另一组人迅速清点剩余弹药，还剩四箱半。
“够打三轮。”老张汇报。
赵铁衣点头，眼睛始终没离开战场。
北戎大军乱了。
原本整齐的阵型现在像是被打散的羊群，指挥旗来回摇晃，传令兵骑马在后方狂奔，喊着谁也听不清的命令。鼓声早就停了，只剩下零星的号角在叫，听起来像是求救。
远处高坡上，拓跋烈站在王帐前，亲眼看着自己的精锐像草芥一样被割倒。
他脸色铁青，拳头捏得咯咯响，指甲掐进了掌心。他想下令全军压上，可理智告诉他——再派多少人上去，也只是给那门怪枪添战绩。
“那是什么东西？”他低吼，声音沙哑，“城墙上那玩意儿，到底是什么？”
身边亲卫没人敢答。他们也没见过这种武器，不靠弓弦，不用火药罐，却能一口气打出这么多铁弹，还能连响不止。
“撤。”拓跋烈终于开口，牙缝里挤出两个字，“把剩下的人全给我撤回来。”
传令兵愣了一下：“可……攻城槌还在前面……”
“我说撤！”他猛地转身，一斧劈在旁边的旗杆上，木屑飞溅，“留着命才能再打！全都退回去！明天……明天我亲自带队，不信破不了这鬼城！”
命令传下，残存的北戎兵如蒙大赦，纷纷转身往后逃。有人连盾都不要了，撒腿就跑；有人拖着受伤的同伴，跌跌撞撞地往回撤；还有几个抬槌兵想把攻城槌拉走，结果被赵铁衣一个短点射逼得趴在地上，最后只能放弃。
尸体横七竖八地躺在城门前，层层叠叠，血水顺着斜坡往下淌，流到干涸的壕沟里，积成一片暗红色的洼地。死去的战马还在抽搐，断掉的旗杆插在尸堆里，像一根根指向天空的骨头。
赵铁衣没下令追击。
他知道，现在最重要的是让敌人记住痛。
他抬起手，做了个下压手势。
城墙上所有火源瞬间熄灭。火把被扑灭，弓手撤离垛口，连重伤员都被悄悄抬走。整座边城仿佛一下子死寂下来，连呼吸声都听不见。
只有那挺马克沁还架在三脚架上，枪口微微冒着余烟，像一头刚刚吃饱的野兽，安静地趴着。
北戎残军拖着疲惫的身体退到两里外，直到确认不再有枪声响起，才敢停下扎营。巡逻兵来回奔跑，清点伤亡，可报上来的数字让人绝望——这一波强攻，去了三千二百人，活着回来的不到八百，攻城槌损毁，三名千夫长阵亡，二十多名百夫长非死即伤。
拓跋烈坐在帐中，盯着地图一言不发。桌上的酒碗摔了三个，没人敢靠近。
赵铁衣站在主城楼中央，终于缓缓松开了握着枪柄的手。
指节僵硬，掌心全是汗。他低头看了看，又抬头望向远方。
敌营灯火稀疏，显然没心思设防。他知道，今晚不会再打了。
但他也没下令解除戒备。
“东段留两人瞭望，中段三人轮守，西段加一盏灯。”他对老张说，“火器组随时待命，弹药分装三箱，分开藏。”
“你……不去歇会儿？”老张小声问。
赵铁衣摇头：“还没完。”
他走到女墙边，俯视城下。
尸山血海，一片狼藉。风吹过来，带着浓重的血腥味。他闻惯了这种味道，小时候在山里剥鹿皮、掏熊胆的时候，就是这个味。
可今天不一样。
以前杀人是为了活命，现在杀人是为了守住。
他摸了摸左脸的刀疤，那里有点发烫，像是在提醒他什么。
远处，最后一支北戎火把熄灭了。
整个荒原陷入黑暗。
只有边城墙上，一点微弱的光还在闪——是屋顶机关上挂着的铜铃，在风里轻轻晃了一下，发出极轻的一声响。
赵铁衣听见了。
他没动。
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