萧栖宁发现自己瘦了，不是因为照镜子，是因为衣服挂不住了。那条深灰色的休闲裤，腰围宽出了两指，皮带往内多打了一个孔还是松。
黑色高领衫的领口倒是没变，但肩线往下滑了一截，整个人像是被谁用熨斗烫薄了一层。
她把衣服脱下来叠好放在床尾，站在镜子前看了看自己，颧骨比以前更显了，那片薄薄的青络在白瓷般的皮肤下隐约可见，不是因为变好看了，是因为肉没了。
她把旧衣服穿上出了门。到了局里，遇见王大力便随口问了一句哪里能改衣服。
“萧法医，我媳妇说你要改衣服的话去城西的老周裁缝铺，老板娘手艺好，她旗袍都在那做的。”
“你媳妇穿旗袍？”
王大力眼睛一亮：“穿！好看！”
萧栖宁：“你穿吗？”
王大力呆住了，一时没反应过来。
她又补了一句：“你家是不是家务都你做？穿旗袍不用你。”
王大力一脸委屈的看着她，说“萧法医你又怼我”。萧栖宁没再说话。
这件黑色高领衫是她从岚城带来的，穿了两年多，领口没变形是它的优点，但肩线下滑是她的问题——瘦了，肌肉掉了。
枕鹤师父以前说她太瘦，她说“不瘦，是骨头重”。师父说“骨头重不是重，是嘴硬”。现在骨头还是那几根骨头，肉没了。
城西的老周裁缝铺在一排老居民楼底商，夹在一家五金店和一家理发店中间，门脸不大，招牌上的字被风吹日晒褪成了淡粉色。
玻璃门上贴着一张手写的“营业中”，纸边都卷起来了。萧栖宁推门进去，门轴发出一声苍老的吱呀。
店里不大，一柜子布料，一架缝纫机，一张裁剪桌，墙上挂着几件做好的旗袍——深蓝的，暗红的，墨绿的，都是很正的色，没有一点花哨。
布料是好料子，真丝、织锦缎，摸上去滑得像水。
裁缝铺的老板娘姓方，七十多岁，头发全白了盘在脑后，插着一根素色的木簪。
她戴着老花镜正在裁剪桌上画线，粉土在布料上画出笔直的白线，每一根都像是用尺子量了三遍才落笔的。
她听见门响抬起头，老花镜滑到鼻尖上，从镜片上方看过来。然后她愣住了。
萧栖宁站在那里，等着她问“你要做什么”。方老板没有问。
她放下手里的粉土，摘下老花镜，站起来，走到了萧栖宁面前，近到几乎失礼的距离，上下打量她的脸，从眉骨看到下颌，从颧骨看到耳廓，目光像裁衣服的粉土一样精准。
“姑娘，你长得像一个人。”方老板的声音不大，带着一种上了年纪的人特有的沙哑。
“像谁？”
“姓许。二十多年前常来我店里做衣服。”
萧栖宁的手指微微收紧了，但脸上什么都没有。
“许衿。”方老板说出了那个名字，好像这两个字在她嘴里放了二十多年，今天终于有了说出来的机会。
她转身走到柜台后面，拿出一个旧相册，翻到其中一页递过来。照片里是一个年轻女人，穿着一件深蓝色的旗袍，站在裁缝铺的门口。
阳光从她身后照过来，把她的轮廓镀上了一层金边。她的眉眼柔和，唇角微扬，温婉得像一首没有声音的诗。
萧栖宁看了很久。这是她第一次看到母亲年轻时的样子。她的记忆里没有这张脸，只有浅蓝色旗袍的模糊色块和一只手握住她手的温度。
“这是你妈妈吧？”方老板问。
“……嗯。”
“我一看就知道。你长得像她，但又不像。”
方老板把相册收回去，“她温，你冷。她是水，你是冰。但你们是一个模子刻出来的。”
萧栖宁把那张照片还给她，方老板没有接。她转身走到柜子里翻出一个牛皮纸信封，从里面抽出一张发黄的纸片，递过来。
纸片上写着的是一个地址，城北某条街的门牌号。字迹娟秀，笔画轻柔，是女人的字。许衿的字。
“这是你妈妈最后一次来我这里做衣服的时候留下的。她说要回老家一趟，让我把做好的衣服寄到这个地址。我寄了，但被退了回来，说查无此人。”
方老板把那张纸片放在萧栖宁手里，萧栖宁的手没有收回去，她就一直拿着，像是终于卸下了一个扛了二十三年的包袱。
萧栖宁把那张纸片收进口袋里，拿出那件风衣放在裁剪桌上。
“方老板，这件衣服的肩线往下滑了，能不能帮我改？”
她的声音恢复了那种不急不慢的调子，好像刚才那几分钟的停顿从来没有发生过。
方老板看着她，张了张嘴，想说什么，但最终没有说。她拿起那件风衣翻过来看了看说
“不是衣服的问题，是你瘦了”。
萧栖宁说“嗯”。
方老板又问“腰围也大了吧”
萧栖宁说“嗯”。
方老板拿软尺在她腰间量了一下，报了一个数字，比标准尺码小了两个号。萧栖宁看着那个数字没说话。
方老板用粉土在布料上做了记号，每一笔都很轻，轻到像是在画一件易碎品。萧栖宁站在旁边看她画线，忽然问了一句：
“方老板，你认识我妈妈的时候，她是什么样子？”
方老板的手没有停，线画得很直。
“她很安静。来店里量尺寸的时候不怎么说话，问她想要什么款式，她说‘你看着做，信你’。
做完来取，试了，大小不合适也不说，自己回去改。后来我发现她自己会改衣服，缝得比我还好。”
方老板停了一下，“我问她‘你会改为什么还要找我做’，她说‘因为你的布好’。我说‘布好你自己也能买’，她没回答。”
萧栖宁靠在裁剪桌旁边，看着方老板的手在布料上移动。那双手很老，骨节粗大，手指变形，但动作依然精准。
“你妈妈最后一次来的时候，瘦得和你现在差不多。”
方老板的声音低了下去，“我问她是不是身体不舒服，她说没有。我说‘你瘦成这样，衣服做了也不合身’，她说‘做吧，做大了以后还能穿’。她没等以后。”
方老板把线画完，直起身，摘下老花镜看着萧栖宁。
“你这件衣服，我给你稍稍改动一下吧。等你胖回来还能穿。”
萧栖宁说“好”。
她从裁缝铺出来的时候，阳光从西边照过来，把她的影子拉得很长。
她站在门口把手伸进风衣口袋里，摸到那张发黄的纸片。纸片上的字迹她已经记在了脑子里，不需要再看。
她把它放回去，步走往宿舍的方向。风从北边灌进来，她把风衣的领子竖起来，挡住了一些冷。
在她身后，马路对面，一辆黑色轿车缓缓停在了梧桐树下。
车窗摇下了两指宽的缝隙，姜承聿的目光穿过那道缝隙落在萧栖宁的背影上。助理从前座转过身来想说什么，他抬手制止了。
他看着她的背影——脊背挺直，步伐稳定，长发用那支素银簪子挽着，和第一天来的时候一模一样。
但她瘦了，薄风衣空荡荡地挂在肩上，像一件挂在衣架上的衣服。
他看着那个方向看了很久，久到她的背影消失在街道拐角，只剩下一地金黄色的梧桐叶在风里打着旋。
助理小心翼翼地开口：“姜董，要不要查一下那家裁缝铺？”
“不用。”
“那……萧法医母亲的那条线索——”
姜承聿没有回答。他从口袋里摸出手机，打开备忘录。备忘录里只有一行字：城北，许衿旧居，已拆迁。他盯着这行字看了几秒，然后把手机扣在膝盖上。
“她查到了。让她自己走。”
助理从后视镜里看了他一眼，什么都没说，发动了车子。
轿车缓缓驶离路边汇入车流，姜承聿从后视镜里看着那家裁缝铺越来越小越来越远，最后缩成一个模糊的淡粉色招牌，消失在城市的缝隙里。
萧栖宁回到宿舍，灯亮着，鞋柜上放着一束白色洋桔梗。
她放下包，拿起那束花拆开包装纸，旧花从杯子里拿出来换了水，新花插进去。
绿萝和洋桔梗并排站在窗台上，她看着那束花看了一会儿，然后拿出了那张纸条。
纸条上的字迹很轻，笔画温柔，和她那手凌厉的瘦金体截然不同。
她想起方老板说的话——“她温，你冷。她是水，你是冰。但你们是一个模子刻出来的。”
她不知道母亲是水还是冰，她只知道母亲的手是暖的。三岁那年握住她的手，暖的。
那是她关于母亲最清晰的记忆。不是脸，不是声音，是温度。温度不会骗人。
她拿起手机，翻到通讯录里枕鹤师父的号码。想拨过去，想了想，又放下了。
她把那张地址纸片夹进笔记本里，和那几张打印体纸条放在一起。
一张纸片，一个温度。她把笔记本锁进抽屉里，关了灯，躺下来。
窗外的风还在吹，梧桐树的叶子已经落光了，只剩光秃秃的枝丫在风中摇晃。
她闭上眼睛，黑暗中浮现出那张老照片里的脸。温婉，清丽，唇角微扬，像一首没有声音的诗。
那是她的母亲，但她不认识。她想记住那张脸，但她知道自己记不住。记忆是不可靠的，温度才是可靠的。
她只记得那只手，暖的。她把手从被子里伸出来，举在黑暗中，仿佛在等另一只手握住它。没有手来握。她把手放回去，翻了个身。
黑暗中她又看见那只手。不是记忆里的那只手，是另一只——骨节分明，修长有力，指甲修剪得整整齐齐。
那只手在她的记忆里没有温度，但她知道它是暖的。她不知道为什么知道。
她闭上眼睛，把那句话在脑子里翻来覆去地过了一遍——“她温，你冷。她是水，你是冰。”
冰是睡着的水。她不知道自己什么时候会醒。
第二天早上，手机里有一条信息：“今天降温，多穿一件。”
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