我沿着镇子西边的老路一直走，走了大概半个时辰，路越来越窄，两边的房子越来越稀。最后只剩一条土路，两边是荒了的田，长满了野草。土路的尽头是一条河，不宽，河面上有一座石桥，老旧的，桥面长满了青苔，有的地方塌了，露出里面的碎石和砖块。我站在桥头，端着灯。桥对面是更高的坡地，坡上有一间屋子，不大，石头砌的，屋顶上的瓦片已经松动了，有几片滑下来堆在墙根，碎成了几块。我走过桥，走到那间屋子前面。门虚掩着，没有锁。我伸手推开门，门轴没有响，像是有人经常开合它。屋子里有一张桌子，桌上放着一封信。比之前任何一封都厚，信封是牛皮纸的，边角卷曲了，像是被人反复摩挲过。我放下灯，拆开信。
“沈寻，你走到桥了。这是最后一样东西。它是我留下的，也是你自己找到的。路是活的，它会自己生长。你走一步，它长一步。走到尽头的时候，你会发现你走的路就是你自己的路——不是沈家的，不是林家的，也不是任何人的。它是你走出来的。走到这里，你已经不需要地图了。你走的每一步，都是在画你自己的地图。”
信纸的背面还有一行字，字迹更淡，像是写完之后又描了一遍：“赵苓也有一份信。她比你更早看到。”
我放下信。赵苓也有一份信。她早就知道了。她一直没有告诉我，像是她也觉得我应该自己走到这里，自己看到这封信。我拿起灯，走出那间屋子。
回到老宅的时候，天已经黑了。赵苓坐在灶房门口的那把旧竹椅上，手里端着一杯水，没喝。看见我推门进来，她站起来，把水杯放在灶台上。“桥那边有什么？”
“一间屋子。一封信。说你也有一份信。”
“我是有一封信。”她的声音很轻，“我奶奶给我的。在我把那把钥匙放到院门口之前，她就给我了。信上说，你有一天会走到桥那边。说你走完那些路之后，会有一条新路等着你。”
“什么新路？”
“她没说。她只说，路在你脚下。你想走，它就是路。你不想走，它就只是一条路。”我站在院子里，她站在灶房门口，隔着几步的距离。
赵苓没有问我有没有想好，她看着我，像是在确认我还站在那里。然后她转身进了灶房，过了一会儿端着一碗热汤出来，放在桌上。她把碗放好之后，又去灶房拿了一双筷子，放在碗边，从抽屉里拿出那盏小灯，放在桌角，点亮了。“喝了。”
我坐下来，喝汤。汤是热的，萝卜炖排骨，萝卜炖得透明了，排骨烂得筷子一碰就脱骨。赵苓坐在对面，也喝了一碗。夜里的风从门外吹进来，桌上有三盏灯亮着。门外的巷子里有脚步声，很轻，像是有人正从外面走进来。赵苓站起来走到灶房门口。脚步声更近了，然后院门被推开了。赵老太太站在门口，手里拄着拐杖，穿着一件藏青色的棉袄，领口扣得严实，月光落在她肩上，把她整个人包裹在一层薄薄的银光里。她走进院子，在灶房门口那把旧竹椅上坐下来，放下拐杖，像是走了很久的路，终于可以坐下。
她开口的时候，声音比之前轻了一些：“你走到桥那边了？”
“走到了。”
“看到信了？”
“看到了。”
“路还在。它在等你走完它。等你走完了，它就停了。你走不完，它就会一直长，一直把你带到更远的地方去。你走不走，它都会在。”她站起来，拄着拐杖走到门口。“我回去了。天冷，你也早点睡。”她迈出门槛时回头看了我一眼。“那条路不急着走。它不会跑。”她消失在巷口。
我重新坐下来，小灯还在桌上亮着。钥匙、牙齿、枯叶、石子、木片还在抽屉里。桥还在河上。老槐树还在西边。信在口袋里，赵苓在灶房里。路还在等着，还没有走完。
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