武昌城下，八月末的日头毒得像烙铁。
程振邦把望远镜从眼眶上移开，额头上豆大的汗珠顺着眉骨淌进眼角，蛰得生疼。他用手背蹭了一把，视线重新落回前方——宾阳门城楼上的青砖墙皮已经被炮火掀掉了大半，露出里面灰黄色的夯土层，像一块被撕烂的疮疤。
"十二旅，清点人数。"他的声音哑了，像砂纸刮过铁皮。
副官罗茂才从身后递过一张沾了血污的纸，上面用铅笔歪歪扭扭写着数字。
"报告旅长，全旅还剩四百一十七人。三营打光了，二营剩下一个连，一营还有两个连的架子。弹药——每人平均不到十五发，手榴弹全营加起来不到四十颗。"
程振邦接过纸，看了一眼，折起来塞进胸口袋里。
"炮呢？"
"山炮连还剩一门炮能用，炮弹三门。迫击炮
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