入了秋的书脊巷，连风都是旧书翻页的声响。
林微言从陈叔店里出来时，手里多了半包用牛皮纸裹着的书。几本民国的石印本，页角已经脆得发黄，最底下压着一册《花间集》的残页，被水渍蚀出几朵深浅不一的霉斑，像谁把往事泡在茶里又捞起来晾干。
“真不用我送？”陈叔靠在门框上，花镜滑到鼻梁中间，隔着镜片看她。
“就几步路，我又不是纸做的。”林微言把书往怀里收了收，走出两步又停下来，回头补了一句，“叔，下次有这种受潮的，别拿太阳底下硬晒。我去学校借个专业除湿箱，两三天就还你。”
陈叔笑呵呵地摆摆手：“知道了知道了，大修复师。你比我这糟老头还啰嗦。”
林微言弯了弯唇角，转身往巷子深处走。天阴着，云层压得低，风里裹着
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